Я блуждаю зеленым морем, в седых волнах. Отражение врет, как минимум лет на двадцать. Исчисляется опыт в ошибках, а не в годах. А открытость сердца – настолько готов отдаться...
Без подмены смыслов шагаю босым, дождем, Он, паршивец, льет из кожи, а не снаружи. Поражен беспредметной черствостью, и прожжен Холодящим и острым взглядом апрельской стужи.
Не дописан последний текст, что засадит клин, И порвет внутри, не задев острием одежды. Оглянись вокруг, без сомнения – ты один. Только море вокруг, зеленое, как и прежде.